27 de octubre de 2009
5 de junio de 2009
Pesar
Que triste es la noche cuando estás solo...
Acostarse sin un cuerpo que te impida dormir,
Sin un susurrante aliento cálido junto al oído,
Sin esa calor atrayente que emana de tus labios.
Que desesperante es cerrar los ojos y descubrir que estás tan cerca de mí…
Acostarse sin un cuerpo que te impida dormir,
Sin un susurrante aliento cálido junto al oído,
Sin esa calor atrayente que emana de tus labios.
Que desesperante es cerrar los ojos y descubrir que estás tan cerca de mí…
1 de junio de 2009
Mi defecto número 1
Mi defecto número uno es que hago bailar a la gente a mi son, hago y deshago planes, quedo con 3 personas distintas la misma tarde y llego impuntual siempre. Eso demuestra falta de compromiso, de respeto y un gran egoismo por mi parte. Quien mucho abarca poco coge---> tan cierto como que mañana será martes (y muy aplicable a mi también)
Quizá me cuesta aceptar lo corta que es la vida, la cantidad de cosas y personas que podemos descubrir y disfrutar, y lo breves que resultan los momentos de felicidad absoluta. Es como un buscar algo sin acabar de encontrarlo, es como una enfermedad crónica, puesto que siempre, siempre me acaba sucediendo lo mismo, sea en época de vacaciones o yendo de culo en el curro y en los estudios.
Pero no me gusta decepcionar a las personas, y menos aún las que me rodean, así que debo adaptar ya este defecto a mi vida diaria, hacerlo compatible. ¿Hacerlo desaparecer? Debo hacerlo. ¿Puedo? Si, puedo. Poco a poco lo voy haciendo. Está claro que no cambiaré del día a la mañana, así que, poco a poco, señor.
Creo que el truco, y cada vez creo más en ello, es en hacer un plan para cada día, e intentar disfrutar de los momentos, dejar de marcarme tantas metas y dejar de ser tan exigente. Supongo que ser feliz tamnbién comporta ese algo de sencillez que tanto me falta.
Vaya mierda de entrada.
Quizá me cuesta aceptar lo corta que es la vida, la cantidad de cosas y personas que podemos descubrir y disfrutar, y lo breves que resultan los momentos de felicidad absoluta. Es como un buscar algo sin acabar de encontrarlo, es como una enfermedad crónica, puesto que siempre, siempre me acaba sucediendo lo mismo, sea en época de vacaciones o yendo de culo en el curro y en los estudios.
Pero no me gusta decepcionar a las personas, y menos aún las que me rodean, así que debo adaptar ya este defecto a mi vida diaria, hacerlo compatible. ¿Hacerlo desaparecer? Debo hacerlo. ¿Puedo? Si, puedo. Poco a poco lo voy haciendo. Está claro que no cambiaré del día a la mañana, así que, poco a poco, señor.
Creo que el truco, y cada vez creo más en ello, es en hacer un plan para cada día, e intentar disfrutar de los momentos, dejar de marcarme tantas metas y dejar de ser tan exigente. Supongo que ser feliz tamnbién comporta ese algo de sencillez que tanto me falta.
Vaya mierda de entrada.
26 de mayo de 2009
La vida es Arte
Cada vez estoy más convencido de ello, de que si nos limitamos a vivir como si de Zombies se tratara, es decir, cumpliendo nuestras necesidades fisiológicas básicas y ya está, ¿qué nos diferenciará entonces de un autómata?
Nos despertamos por la mañana, nos lavamos, acicalamos y nos preparamos para un nuevo dia, cumplimos con éste, y finalmente llega la noche...¿balance? Cada día debe ser especial, y tampoco hace falta que salgamos cada noche, pero si que debemos detener el tiempo y reflexionar, escuchar música, hablar con alguien...Hay que morder la vida! Atraparla y que no nos atrape ella a nosotros!
Hay que hacer Arte de todo, hasta del trabajo! Ser un artesano implica acariciar un objeto con la mente y hacerlo evolucionar, y ese objeto puede ser un trabajo en su conjunto. Los jardineros lo tienen fácil, los oficinistas no. Los carteros estamos al aire libre, inhalamos aire, y nos da el Sol, es sencillo sentirse libre de este modo, supongo que por eso este trabajo engancha.
Siento que todo debe ser así, porqué de lo contrario la rutina puede acabar por devorarlo todo...
¿Qué es la rutina? ¿La normalidad hecha costumbre? Tengo 25 años, y todavía no quiero acostumbrarme a esta vida. No puedo cansarme de nada sabiendo que el mundo es tan grande. Naces en un sitio y...¿de verdad vas a morir allí también?
Hoy sólo he trabajado y he dormido...Bueno...también he dormido con una mujer infinita...y en cierto modo sentir eso es también arte, creo yo.
Portishead como música de fondo, una luz y una vela encendidas, un may, y estas letras sueltas en un fondo blanco. Fin.
Nos despertamos por la mañana, nos lavamos, acicalamos y nos preparamos para un nuevo dia, cumplimos con éste, y finalmente llega la noche...¿balance? Cada día debe ser especial, y tampoco hace falta que salgamos cada noche, pero si que debemos detener el tiempo y reflexionar, escuchar música, hablar con alguien...Hay que morder la vida! Atraparla y que no nos atrape ella a nosotros!
Hay que hacer Arte de todo, hasta del trabajo! Ser un artesano implica acariciar un objeto con la mente y hacerlo evolucionar, y ese objeto puede ser un trabajo en su conjunto. Los jardineros lo tienen fácil, los oficinistas no. Los carteros estamos al aire libre, inhalamos aire, y nos da el Sol, es sencillo sentirse libre de este modo, supongo que por eso este trabajo engancha.
Siento que todo debe ser así, porqué de lo contrario la rutina puede acabar por devorarlo todo...
¿Qué es la rutina? ¿La normalidad hecha costumbre? Tengo 25 años, y todavía no quiero acostumbrarme a esta vida. No puedo cansarme de nada sabiendo que el mundo es tan grande. Naces en un sitio y...¿de verdad vas a morir allí también?
Hoy sólo he trabajado y he dormido...Bueno...también he dormido con una mujer infinita...y en cierto modo sentir eso es también arte, creo yo.
Portishead como música de fondo, una luz y una vela encendidas, un may, y estas letras sueltas en un fondo blanco. Fin.
19 de mayo de 2009
Tributo al héroe poeta
Ha muerto uno de los poetas más grandes de este siglo, Mario Benedetti. Uruguayo de nacimiento, viajó mucho por el mundo, pasó por la Habana y por las Naciones Unidas, y escribió de una forma muy personal, consiguiendo influir mágia a sus relatos costumbristas de la misma forma que, salvando las distancias, lo hacía García Márquez en su único libro potable, Cien Años de Soledad.
Ha muerto, o eso nos quieren hacer creer, porqué los que hemos leído sus poemas lo llevaremos siempre en la memoria de la misma manera que llevamos en ella a nuestros amigos y conocidos.
Podría colgar muchos poemas diferentes, uno que lo describiera perfectamente su estilo, como "Una mujer y en lo oscuro", pero prefiero colgar el mío, mi favorito, porque es un viaje a traves de la vida.
A RAS DE SUEÑO
Sólo una temporada provisoria,
tatuaje de incontables tradiciones,
oscuro mausoleo donde empieza
a existir el futuro, a hacerse piedra.
Nada aquí, nada allá. Son las palabras
del mago lejanísimo y borroso.
Sin embargo, la infancia se empecina,
comienza a levantar sus inventarios,
a echar sus amplias redes para luego.
Es una isla limpia y sobre todo
fugaz, es un venero de primicias
que se van lentamente resecando.
Queda atrás como un rápido paisaje
del que persistirán sólo unas nubes,
un biombo, dos juguetes, tres racimos,
o apenas un olor, una ceniza.
Con luces queda atrás, a la intemperie,
yacente y aplazada para nunca,
sola con su aptitud irresistible
y un pudor incorpóreo, agazapado.
Para nunca aplazada, fabulosa
infancia entre sus redes extinguida.
Por algo queda atrás. Esa entrañable
cede paso al fervor, al pasmo, al fruto,
el azar hinca el diente en otra bruma,
somos los moribundos que nacemos
a la carne, a la sangre, al entusiasmo,
nos burlamos del sol, de la penumbra,
manejamos la gloria como un lápiz
y en las vírgenes tapias dibujamos
el amor y su viejo colmo, el odio,
el grito que nos pone la vergüenza
en las manos mucho antes que en la boca.
El celaje se enciende. Somos niebla
bajo el cielo compacto, insolidario,
el asombro hace cuentas y no puede
mantenernos serenos, apacibles,
somos el invasor protagonista
que hace trizas el tiempo, que hace ruido
pueril, que hace palabras, que hace pactos,
somos tan poderosos, tan eternos,
que cerramos el puño y el verano
comienza a sollozar entre los árboles.
Mejor dicho: creemos que solloza.
El verano es un.vaho, por lo tanto
no tiene ojos ni párpados ni lágrimas,
en sus tardes de atmósfera más tenue
es calor, es calor, y en las mañanas
de aire pesado, corporal, viscoso,
es calor, es calor. Con eso basta.
De todos modos cambia a las muchachas,
las ilumina, las ondula, y luego
las respira y suspira como acordes,
las envuelve en amor, las hace carne,
les pinta brazos con venitas tenues
en colores y luz complementarios,
les abre escotes para que alguien vierta
cualquier mirada, ese poderhabiente.
La vida, qué región esplendorosa.
¿Quién escruta la muerte, quién la tienta?
A la horca con él. ¿Quién piensa en esa
imposible quietud cuando es la hora
para cada uno de morder su fruta,
de usar su espejo, de gritar su grito,
de escupir a los cielos, de ir subiendo
de dos en dos todas las escaleras?
La muerte no se apura, sin embargo,
ni se aplaca. Tampoco se impacienta.
Hay tantas muertes como negaciones.
La muerte que desgarra, la que expulsa,
la que embruja, la que arde, la que agota,
la que enluta el amor, la que excrementa,
la que siega, la que usa, la que ablanda,
la muerte de arenal, la de pantano,
la de abismo, la de agua, la de almohada.
Hay tantas muertes como teologías,
pero todas se juntan en la espera.
Esa que acecha es una muerte sola.
Escarnecida, rencorosa, hueca,
su insomnio enloquecido se desploma
sobre todos los sueños, su delirio
se parece bastante a la cordura.
Muerte esbelta y rompiente, qué increíble
sirena para el Mar de los Suicidas.
No canta, pero indica, marca, alude,
exhibe sus voraces argumentos,
sus afiches turísticos, explica
por qué es tan milagrosa su inminencia,
por qué es tan atractivo su desastre,
por qué tan confortable su vacío.
No canta, pero es como si cantara.
Su demagogia negra usa palomas,
telegramas y rezos y suspiros,
sonatas para piano, arpas de herrumbre,
vitrinas del amor momificado,
relojes de lujuria que amontonan
segundos y segundos y otras prórrogas.
No canta, pero es como si cantara,
su espanto vendaval silba en la espiga,
su pregunta repica en el silencio,
su loco desparpajo exuda un réquiem
que es prado y es follaje y es almena.
Hay que volverse sordo y mudo y ciego,
sordo de amor, de amor enmudecido,
ciego de amor. Olfato, gusto y tacto
quedan para alejar la muerte y para
hundirse en la mujer, en esa ola
que es tiempo y lengua y brazos y latido,
esa mujer descanso, mujer césped,
que es llanto y rostro y siembra y apetito,
esa mujer cosecha, mujer signo,
que es paz y aliento y cábala y jadeo.
Hay que amar con horror para salvarse,
amanecer cuando los mansos dientes
muerden, para salvarse, o por lo menos
para creerse a salvo, que es bastante.
Hay que amar sentenciado y sin urgencia,
para salvarse, para guarecerse
de esa muerte que llueve hielo o fuego.
Es el cielo común, el alba escándalo,
el goce atroz, el milagroso caos,
la piel abismo, la granada abierta,
la única unidad uniyugada,
la derrota de todas las cautelas.
Hay que amar con valor, para salvarse.
Sin luna, sin nostalgia, sin pretextos,
Hay que despilfarrar en una noche
—que puede ser mil y una— el universo,
sin augurios, sin planes, sin temblores,
sin convenios, sin votos, con olvido,
desnudos cuerpo y alma, disponibles
para ser otro y otra a ras de sueño.
Bendita noche cóncava, delicia
de encontrar un abrazo a la deriva
y entrar en ese enigma, sin astucia,
y volver por el aire al aire libre,
Hay que amar con amor, para salvarse.
Entonces vienen las contradicciones
o sea la razón. El mundo existe
con manchas, sin arar, y no hay conjuro
ni fe que lo desmienta o modifique.
El manantial se seca, el árbol cae,
la sangre fluye, el odio se hace muro,
¿Es mi hermano el verdugo? Ese asesino
y dios padrastro todopoderoso,
ese señor del vómito, ese artífice
de la hecatombe, ¿puede ser mi hermano?
Surtidor de napalm, profeta imbécil,
¿ése, mi prójimo?, ¿ése, el semejante?
Sindico en todo caso de la muerte,
argumento Y proclama de la ruina,
poder y brazo ejecutor. Estiércol.
Por esta vez no he de mirar mis pasos
sino el contorno triste, calcinado.
Miro a mi sombra que está envejeciendo,
la sombra de los míos que envejecen.
El mundo existe. Con o sin sus manes,
con o sin su señal. Existe. Punto.
El mundo existe con mis ex iguales,
con mis amigos-enemigos, esos
que ya olvidé por qué se traicionaron.
Tiendo mi mano a veces y está sola
y está más sola cuando no la tiendo,
pienso en los compradores emboscados
y tengo duelo y tengo rabia y tengo
un reproche que empieza en mis lealtades,
en mis confianzas sin mayor motivo,
en mi invención del prójimo-mi-aliado.
Ni aun ahora me resigno a creerlo.
No todos son así, no todos ceden.
Tendré que repetírmelo a escondidas
y barajar de nuevo el almanaque.
Mi corazón acobardado sigue
inventando valor, abriendo créditos,
tirando cabos sólo a la siniestra,
aprendiendo a aprender, pobre aleluya,
y quién sabe, quién sabe si entre tanta
mentira incandescente, no queda algo
de verdad a la sombra. Y no es metáfora.
Nada aquí, nada allá. Son las palabras
del mago lejanísimo y borroso.
Pero ¿por qué creerle a pie juntillas?
¿En qué galaxia está el certificado?
Algo aquí, nada allá. ¿Es tan distinto?
Lo propongo debajo de mis párpados
y en mi boca cerrada.
¿Es tan distinto?
Ya sé, hay razones nítidas, famosas,
hay cien teorías sobre la derrota,
hay argumentos para suicidarse,
Pero ¿y si hay un resquicio?
¿Es tan distinto,
tan necio, tan ridículo, tan torpe,
tener un espacioso sueño propio
donde el hombre se muera pero actúe
como inmortal?
Ha muerto, o eso nos quieren hacer creer, porqué los que hemos leído sus poemas lo llevaremos siempre en la memoria de la misma manera que llevamos en ella a nuestros amigos y conocidos.
Podría colgar muchos poemas diferentes, uno que lo describiera perfectamente su estilo, como "Una mujer y en lo oscuro", pero prefiero colgar el mío, mi favorito, porque es un viaje a traves de la vida.
A RAS DE SUEÑO
Sólo una temporada provisoria,
tatuaje de incontables tradiciones,
oscuro mausoleo donde empieza
a existir el futuro, a hacerse piedra.
Nada aquí, nada allá. Son las palabras
del mago lejanísimo y borroso.
Sin embargo, la infancia se empecina,
comienza a levantar sus inventarios,
a echar sus amplias redes para luego.
Es una isla limpia y sobre todo
fugaz, es un venero de primicias
que se van lentamente resecando.
Queda atrás como un rápido paisaje
del que persistirán sólo unas nubes,
un biombo, dos juguetes, tres racimos,
o apenas un olor, una ceniza.
Con luces queda atrás, a la intemperie,
yacente y aplazada para nunca,
sola con su aptitud irresistible
y un pudor incorpóreo, agazapado.
Para nunca aplazada, fabulosa
infancia entre sus redes extinguida.
Por algo queda atrás. Esa entrañable
cede paso al fervor, al pasmo, al fruto,
el azar hinca el diente en otra bruma,
somos los moribundos que nacemos
a la carne, a la sangre, al entusiasmo,
nos burlamos del sol, de la penumbra,
manejamos la gloria como un lápiz
y en las vírgenes tapias dibujamos
el amor y su viejo colmo, el odio,
el grito que nos pone la vergüenza
en las manos mucho antes que en la boca.
El celaje se enciende. Somos niebla
bajo el cielo compacto, insolidario,
el asombro hace cuentas y no puede
mantenernos serenos, apacibles,
somos el invasor protagonista
que hace trizas el tiempo, que hace ruido
pueril, que hace palabras, que hace pactos,
somos tan poderosos, tan eternos,
que cerramos el puño y el verano
comienza a sollozar entre los árboles.
Mejor dicho: creemos que solloza.
El verano es un.vaho, por lo tanto
no tiene ojos ni párpados ni lágrimas,
en sus tardes de atmósfera más tenue
es calor, es calor, y en las mañanas
de aire pesado, corporal, viscoso,
es calor, es calor. Con eso basta.
De todos modos cambia a las muchachas,
las ilumina, las ondula, y luego
las respira y suspira como acordes,
las envuelve en amor, las hace carne,
les pinta brazos con venitas tenues
en colores y luz complementarios,
les abre escotes para que alguien vierta
cualquier mirada, ese poderhabiente.
La vida, qué región esplendorosa.
¿Quién escruta la muerte, quién la tienta?
A la horca con él. ¿Quién piensa en esa
imposible quietud cuando es la hora
para cada uno de morder su fruta,
de usar su espejo, de gritar su grito,
de escupir a los cielos, de ir subiendo
de dos en dos todas las escaleras?
La muerte no se apura, sin embargo,
ni se aplaca. Tampoco se impacienta.
Hay tantas muertes como negaciones.
La muerte que desgarra, la que expulsa,
la que embruja, la que arde, la que agota,
la que enluta el amor, la que excrementa,
la que siega, la que usa, la que ablanda,
la muerte de arenal, la de pantano,
la de abismo, la de agua, la de almohada.
Hay tantas muertes como teologías,
pero todas se juntan en la espera.
Esa que acecha es una muerte sola.
Escarnecida, rencorosa, hueca,
su insomnio enloquecido se desploma
sobre todos los sueños, su delirio
se parece bastante a la cordura.
Muerte esbelta y rompiente, qué increíble
sirena para el Mar de los Suicidas.
No canta, pero indica, marca, alude,
exhibe sus voraces argumentos,
sus afiches turísticos, explica
por qué es tan milagrosa su inminencia,
por qué es tan atractivo su desastre,
por qué tan confortable su vacío.
No canta, pero es como si cantara.
Su demagogia negra usa palomas,
telegramas y rezos y suspiros,
sonatas para piano, arpas de herrumbre,
vitrinas del amor momificado,
relojes de lujuria que amontonan
segundos y segundos y otras prórrogas.
No canta, pero es como si cantara,
su espanto vendaval silba en la espiga,
su pregunta repica en el silencio,
su loco desparpajo exuda un réquiem
que es prado y es follaje y es almena.
Hay que volverse sordo y mudo y ciego,
sordo de amor, de amor enmudecido,
ciego de amor. Olfato, gusto y tacto
quedan para alejar la muerte y para
hundirse en la mujer, en esa ola
que es tiempo y lengua y brazos y latido,
esa mujer descanso, mujer césped,
que es llanto y rostro y siembra y apetito,
esa mujer cosecha, mujer signo,
que es paz y aliento y cábala y jadeo.
Hay que amar con horror para salvarse,
amanecer cuando los mansos dientes
muerden, para salvarse, o por lo menos
para creerse a salvo, que es bastante.
Hay que amar sentenciado y sin urgencia,
para salvarse, para guarecerse
de esa muerte que llueve hielo o fuego.
Es el cielo común, el alba escándalo,
el goce atroz, el milagroso caos,
la piel abismo, la granada abierta,
la única unidad uniyugada,
la derrota de todas las cautelas.
Hay que amar con valor, para salvarse.
Sin luna, sin nostalgia, sin pretextos,
Hay que despilfarrar en una noche
—que puede ser mil y una— el universo,
sin augurios, sin planes, sin temblores,
sin convenios, sin votos, con olvido,
desnudos cuerpo y alma, disponibles
para ser otro y otra a ras de sueño.
Bendita noche cóncava, delicia
de encontrar un abrazo a la deriva
y entrar en ese enigma, sin astucia,
y volver por el aire al aire libre,
Hay que amar con amor, para salvarse.
Entonces vienen las contradicciones
o sea la razón. El mundo existe
con manchas, sin arar, y no hay conjuro
ni fe que lo desmienta o modifique.
El manantial se seca, el árbol cae,
la sangre fluye, el odio se hace muro,
¿Es mi hermano el verdugo? Ese asesino
y dios padrastro todopoderoso,
ese señor del vómito, ese artífice
de la hecatombe, ¿puede ser mi hermano?
Surtidor de napalm, profeta imbécil,
¿ése, mi prójimo?, ¿ése, el semejante?
Sindico en todo caso de la muerte,
argumento Y proclama de la ruina,
poder y brazo ejecutor. Estiércol.
Por esta vez no he de mirar mis pasos
sino el contorno triste, calcinado.
Miro a mi sombra que está envejeciendo,
la sombra de los míos que envejecen.
El mundo existe. Con o sin sus manes,
con o sin su señal. Existe. Punto.
El mundo existe con mis ex iguales,
con mis amigos-enemigos, esos
que ya olvidé por qué se traicionaron.
Tiendo mi mano a veces y está sola
y está más sola cuando no la tiendo,
pienso en los compradores emboscados
y tengo duelo y tengo rabia y tengo
un reproche que empieza en mis lealtades,
en mis confianzas sin mayor motivo,
en mi invención del prójimo-mi-aliado.
Ni aun ahora me resigno a creerlo.
No todos son así, no todos ceden.
Tendré que repetírmelo a escondidas
y barajar de nuevo el almanaque.
Mi corazón acobardado sigue
inventando valor, abriendo créditos,
tirando cabos sólo a la siniestra,
aprendiendo a aprender, pobre aleluya,
y quién sabe, quién sabe si entre tanta
mentira incandescente, no queda algo
de verdad a la sombra. Y no es metáfora.
Nada aquí, nada allá. Son las palabras
del mago lejanísimo y borroso.
Pero ¿por qué creerle a pie juntillas?
¿En qué galaxia está el certificado?
Algo aquí, nada allá. ¿Es tan distinto?
Lo propongo debajo de mis párpados
y en mi boca cerrada.
¿Es tan distinto?
Ya sé, hay razones nítidas, famosas,
hay cien teorías sobre la derrota,
hay argumentos para suicidarse,
Pero ¿y si hay un resquicio?
¿Es tan distinto,
tan necio, tan ridículo, tan torpe,
tener un espacioso sueño propio
donde el hombre se muera pero actúe
como inmortal?
18 de mayo de 2009
Cállate la boca, LeFer
-Soy el perro de la musa, quítame el bozal y pregunta.
-¿Eres poeta?¿Y qué te piensas?
-No pienso, más siento todo momento como inhalado incienso,
humo de sincero puro deseo que toso en expreso,
pues vierto sobre el viento sentimientos sin tomar aliento.
-¡Calla!¡Ponte el bozal una vez más!¿Eres poeta?¿Asientes?¿Y tu libreta?
No respondes, más ahora infundes miedo con tu loco rostro.
¡Bobo!
¡Soy yo tu dueño, acá está la correa!¡Hoy yo risueño, tu me obedezcas!
¡Habla de nuevo, se te acaba el tiempo!
-Mi lírica no se halla en rimas escritas,
vuela en los aledaños del tiempo, dejada caer por doquier,
donde cualquier puede ver que no hay años en silencio.
-¡Mientes!
-Así no es.
-¿Quién te crees que eres?
-Soy cielo oscuro en el atardecer
estrella titilante que resplandece.
Ola que arremete contra el peñasco.
Sombra viva y bailante que se crece.
Tenue brisa que acompaña los suspiros.
Perdedor de mil batallas. Orgulloso vencido.
-¡Basta!¡He tenido suficiente, y ahora soy impaciente de verte en tu muerte!
-¿Morir yo? Mi brío literal aquí no acontece, ¿como quieras que me pierde?
llamaré papel a la base sobre la que hablo con mi pluma
y llamaré musa a la diosa que alumbra mi penumbra.
Entonces, eso que escondes en dobles temores,
Saltará cual gato en pos de atrapo
O de raton huidizo entre cobertizo
Pero sin duda tu perjura se hallará segura,
Pues estas palabras seguiran escritas
Más allá de tu muerte o mi vida
-¿Eres poeta?¿Y qué te piensas?
-No pienso, más siento todo momento como inhalado incienso,
humo de sincero puro deseo que toso en expreso,
pues vierto sobre el viento sentimientos sin tomar aliento.
-¡Calla!¡Ponte el bozal una vez más!¿Eres poeta?¿Asientes?¿Y tu libreta?
No respondes, más ahora infundes miedo con tu loco rostro.
¡Bobo!
¡Soy yo tu dueño, acá está la correa!¡Hoy yo risueño, tu me obedezcas!
¡Habla de nuevo, se te acaba el tiempo!
-Mi lírica no se halla en rimas escritas,
vuela en los aledaños del tiempo, dejada caer por doquier,
donde cualquier puede ver que no hay años en silencio.
-¡Mientes!
-Así no es.
-¿Quién te crees que eres?
-Soy cielo oscuro en el atardecer
estrella titilante que resplandece.
Ola que arremete contra el peñasco.
Sombra viva y bailante que se crece.
Tenue brisa que acompaña los suspiros.
Perdedor de mil batallas. Orgulloso vencido.
-¡Basta!¡He tenido suficiente, y ahora soy impaciente de verte en tu muerte!
-¿Morir yo? Mi brío literal aquí no acontece, ¿como quieras que me pierde?
llamaré papel a la base sobre la que hablo con mi pluma
y llamaré musa a la diosa que alumbra mi penumbra.
Entonces, eso que escondes en dobles temores,
Saltará cual gato en pos de atrapo
O de raton huidizo entre cobertizo
Pero sin duda tu perjura se hallará segura,
Pues estas palabras seguiran escritas
Más allá de tu muerte o mi vida
11 de mayo de 2009
¿Porqué no escribes de una vez?
Queda un mes, o quizá menos, pero lo que esta claro es que no quiero escribir mierdas como la siguiente, que he encontrado por internet y que vale perfectamente para describir la ANTI-literatura que tanto aborrezco, uno de los motivos que también me hacen querer escribir de una forma nueva o poco usual:
"Cuando el camarero vino a tomar la comanda seguía yo ajena a propios y a extraños cegada por esa luz que, cual canto de sirena, como los ojos élficos me llamaba. Recuerdo que vagamente mi marido que estaba junto a mí, me dio en el brazo.
"Estamos esperando que pidas"... Yo bajé de mi limbo y con una sonrisa un tanto ausente pedí:
"quiero de eso, de esa botella".
El siguió mi mirada y comprendió que la magia, una vez más, se había producido.
"Tienes buen gusto" me dijo, es la mejor ginebra del mundo.
Orgullosa de mi acierto, rápidamente decidí que el mejor matrimonio de la ginebra es la tónica.
"Vale, un gintonic pues."
Como podeis comprobar, las frases "cegado por una luz", "un tanto ausente", "orgullosa de mi acierto" las habeis escuchado y leido miles de veces, y yo pienso: ¿Para qué iba alguien a leerse un libro del cúal sabe perfectamente que su estructura, su lenguaje, su literatura, en definitiva, es calcada a la de sus hernanos de editorial?
No hablo de los mitos de la literatura, por supuesto, no me atrevo siquiera a criticarlos, pobre oh de mi! Los respeto, y los adoro.
No he dejado claro, o no he dicho más bien, que lo que estoy criticando es la literatura de best-seller. Palomitas y refresco en hojas de papel, crónica rosa literaria, mierda pura y nauseabunda. ¿Para que quemar tantos árboles? ¿Para qué? El maldito Angeles y Demonios de Dan Brown, el autor del Código da Vinci de marras, no tiene una sola frase salvable. ¡No hay nada que podamos subrallar y quedarnos para el recuerdo!
Recuerdos...¡eso son historias de verdad! Fantasía...¡historias que querríamos que fueran ciertas y las creamos y desarrollamos en nuestra mente! Dejad en paz a las catedrales, a los santos, al arte y a la història y escribid sobre vuestros vecinos, infumables escritores de pacotilla! ¿Ahora cualquiera puede escribir? ¿Cualquiera lo merece? ¡No si lo que hace no es transgresor, no emociona ni hace reir, no nos excita como el sexo o no nos hace llorar! ¡Eso es literatura, joder! El resto...¡mierda!
Este escrito de hoy es una especie de manifiesto. Manifiesto que queda un mes, o quizá menos para que empiece a escribir, y que he decidido no defraudar a nadie, al contrario ¡Sorprenderlos! ¡Asustarlos! ¡Llevarlos donde yo quiera! Un escritor no puede estar muy lejos de aquel cuentacuentos primitivo que explicaba historias a sus semejantes a la luz de una hoguera, cuando nuestros ancestros iban con taparrabos y cazábamos mamuts. ¡Escribir es relatar, y un buen relato debe conmover!
"Cuando el camarero vino a tomar la comanda seguía yo ajena a propios y a extraños cegada por esa luz que, cual canto de sirena, como los ojos élficos me llamaba. Recuerdo que vagamente mi marido que estaba junto a mí, me dio en el brazo.
"Estamos esperando que pidas"... Yo bajé de mi limbo y con una sonrisa un tanto ausente pedí:
"quiero de eso, de esa botella".
El siguió mi mirada y comprendió que la magia, una vez más, se había producido.
"Tienes buen gusto" me dijo, es la mejor ginebra del mundo.
Orgullosa de mi acierto, rápidamente decidí que el mejor matrimonio de la ginebra es la tónica.
"Vale, un gintonic pues."
Como podeis comprobar, las frases "cegado por una luz", "un tanto ausente", "orgullosa de mi acierto" las habeis escuchado y leido miles de veces, y yo pienso: ¿Para qué iba alguien a leerse un libro del cúal sabe perfectamente que su estructura, su lenguaje, su literatura, en definitiva, es calcada a la de sus hernanos de editorial?
No hablo de los mitos de la literatura, por supuesto, no me atrevo siquiera a criticarlos, pobre oh de mi! Los respeto, y los adoro.
No he dejado claro, o no he dicho más bien, que lo que estoy criticando es la literatura de best-seller. Palomitas y refresco en hojas de papel, crónica rosa literaria, mierda pura y nauseabunda. ¿Para que quemar tantos árboles? ¿Para qué? El maldito Angeles y Demonios de Dan Brown, el autor del Código da Vinci de marras, no tiene una sola frase salvable. ¡No hay nada que podamos subrallar y quedarnos para el recuerdo!
Recuerdos...¡eso son historias de verdad! Fantasía...¡historias que querríamos que fueran ciertas y las creamos y desarrollamos en nuestra mente! Dejad en paz a las catedrales, a los santos, al arte y a la història y escribid sobre vuestros vecinos, infumables escritores de pacotilla! ¿Ahora cualquiera puede escribir? ¿Cualquiera lo merece? ¡No si lo que hace no es transgresor, no emociona ni hace reir, no nos excita como el sexo o no nos hace llorar! ¡Eso es literatura, joder! El resto...¡mierda!
Este escrito de hoy es una especie de manifiesto. Manifiesto que queda un mes, o quizá menos para que empiece a escribir, y que he decidido no defraudar a nadie, al contrario ¡Sorprenderlos! ¡Asustarlos! ¡Llevarlos donde yo quiera! Un escritor no puede estar muy lejos de aquel cuentacuentos primitivo que explicaba historias a sus semejantes a la luz de una hoguera, cuando nuestros ancestros iban con taparrabos y cazábamos mamuts. ¡Escribir es relatar, y un buen relato debe conmover!
15 de abril de 2009
Me meo en la política
Soy apolítico. No creo en la Democracia, porqué ella tampoco cree en mi. Soy solo un número, una cifra, una cabeza más. El Sistema se divide entre los Votantes y la Clase Política. Los primeros alimentan a los segundos. Diferéncias con el régimen feudal? La evolución de Estado recolector a Estado productor. En el régimen feudal se trabajaba poco en I+D, de hecho ni existía, ahora sabemos de los métodos de control social, de mecanismos precisos que regulan la economía, de crisis y guerras que incentivan los ingresos de unos pocos a costa de muchos millones...El Sistema sigue siendo el de toda la história de la humanidad, el control de la masa, y el poder para unos pocos. Hay suficiente riqueza en el planeta como para que todos tengamos como mínimo un coche, pero no quieren. Eso significaría renunciar a Ferraris, Palacios en Italia, terrenos inmensos en Africa para azar...Poder y más poder.
Soy apolítico, y no creo en la política. Nos engañan. Nos hacen creer que podemos escoger, pero incluso eso es mentira, porqué quién mueve los hilos allá arriba són los de siempre, el cambio de gobierno no implica un cambio de silla, los banqueros siguen ahí, y los constructores se agarran como pueden, pero van cayendo, puesto que los bancos han ganado el pulso del poder con la estratégia de las hipotecas basura en EEUU, el mayor consumidor de petróleo del mundo.
La economia es otra falacia. Sorprende darse cuenta hasta que punto. LeFer me pasó un enlace sobre una película llamada "El Concursante" que más hacia adelante linkearé. Existe una paradoja en la economia. Si siempre se está produciendo más y más dinero, si siempre hay una primera parte de la cadena que no deja de meter líquido y números, como es que ahora no somos inmensamente ricos, con la de años que llevamos produciendo y trabajando? Devaluación de la moneda? Inflación? Qué es eso? Explicaciones científicas a un fenómeno llamado "le rebajamos el valor o se lo subimos para que sean más o menos felices y trabajen más productivamente"
Finalmente decir que no creo en la Era de la Información. Creemos que por estar mejor informados que los campesinos de la (otra vez el mismo ejemplo, si) edad medieval somos más felices? Ellos vivían engañados, se nacía en una posición social y eso determinaba tu vida, nada la podía mejorar. Ahora creemos que tenemos una posición social, y que nos divertimos y somos felices, y si, eso es casi cierto, pero se nos encoge el corazón al pensar en las bombas que matan niños muy a lo lejos, y entonces olvidamos nuestro propio gozo y callamos. La cultura, el deporte, el ocio en definitiva, es el opio del pueblo, de toda la vida. Soy más listo que el quillo futbolero de barrio solo porqué voy a museos y leo y escucho música jazz? Eso creen los intelectualoides de tres al cuarto, pero nada más lejano de la realidad. Intelectualoide y Quillo viven viven la vida saboreándola de distinta forma, pero están exactamente igual de engañados. Porqué? Porque siguen mirando hacia el horizonte, no hacia arriba, a quién les domina.
Soy apolítico, y no creo en la política. Nos engañan. Nos hacen creer que podemos escoger, pero incluso eso es mentira, porqué quién mueve los hilos allá arriba són los de siempre, el cambio de gobierno no implica un cambio de silla, los banqueros siguen ahí, y los constructores se agarran como pueden, pero van cayendo, puesto que los bancos han ganado el pulso del poder con la estratégia de las hipotecas basura en EEUU, el mayor consumidor de petróleo del mundo.
La economia es otra falacia. Sorprende darse cuenta hasta que punto. LeFer me pasó un enlace sobre una película llamada "El Concursante" que más hacia adelante linkearé. Existe una paradoja en la economia. Si siempre se está produciendo más y más dinero, si siempre hay una primera parte de la cadena que no deja de meter líquido y números, como es que ahora no somos inmensamente ricos, con la de años que llevamos produciendo y trabajando? Devaluación de la moneda? Inflación? Qué es eso? Explicaciones científicas a un fenómeno llamado "le rebajamos el valor o se lo subimos para que sean más o menos felices y trabajen más productivamente"
Finalmente decir que no creo en la Era de la Información. Creemos que por estar mejor informados que los campesinos de la (otra vez el mismo ejemplo, si) edad medieval somos más felices? Ellos vivían engañados, se nacía en una posición social y eso determinaba tu vida, nada la podía mejorar. Ahora creemos que tenemos una posición social, y que nos divertimos y somos felices, y si, eso es casi cierto, pero se nos encoge el corazón al pensar en las bombas que matan niños muy a lo lejos, y entonces olvidamos nuestro propio gozo y callamos. La cultura, el deporte, el ocio en definitiva, es el opio del pueblo, de toda la vida. Soy más listo que el quillo futbolero de barrio solo porqué voy a museos y leo y escucho música jazz? Eso creen los intelectualoides de tres al cuarto, pero nada más lejano de la realidad. Intelectualoide y Quillo viven viven la vida saboreándola de distinta forma, pero están exactamente igual de engañados. Porqué? Porque siguen mirando hacia el horizonte, no hacia arriba, a quién les domina.
13 de abril de 2009
Yo y mi yo y mi yo
Últimamente escribo poco en el blog, y no es por falta de cosas nuevas, o experiéncias increíbles, sinó, más bien, a que estoy pasando por una época nueva en mi vida. Acabo de emanciparme con un amigo, y estoy descubriéndome un poco más. Ahora todo mi tiempo me pertenece, menos el laboral y estudiantil, pero sigue siendo mío. Dispongo de libertad para hacer lo que quiera, pero últimamente se me da más el no-hacer nada, o almenos, dejar de hacer tantas cosas como antes. Fuí, hasta hace poco, el de mucho acaparar y poco abarcar, el de tener tres planes distintos en una misma tarde, el de llegar siempre tarde y quedarse poco tiempo, el egoista, vaya. Ahora todo toma un curso distinto de acontecimientos, ahora puedo medir y distribuir mejor mi tiempo, pero acabo volviéndo a mí mismo. Un básquet, una sesión musical, poco más. Los fines de semana son otra história, pero es que incluso los fines de semana empiezan a ir así. Espero algo? Si. Dentro de dos meses y medio aproximadamente los astros acabaran de encajar en una formación astral que fué concebida exclusivamente para mí, y entonces, será mi tiempo. Escribiré, y volveré a cambiar.
Ahora no es el momento, y lo siento por dentro de mí. Las històrias me hierven dentro, y los personajes pugnan por hablar unas palabras que todavía no les he dado, pero tranquilos, queda poco.
Estoy muy introspectivo, si, también narcisista, al fin y al cabo, un blog cubre en parte ese aspecto lo queramos reconocer o no, y finalmente me siento a gusto en mi propia casa. Tarde de Nitin Shawney, más un mai y la mejor de las compañías del mundo, es decir, yo y yo y yo...
Escritura caótica, pensamientos aquí y allá...queridísimos lectores...dejad que esta pluma vuelva a coger carrerilla y veréis como vale la pena seguirme, que hasta yo mismo me olvido de mí...
Ahora no es el momento, y lo siento por dentro de mí. Las històrias me hierven dentro, y los personajes pugnan por hablar unas palabras que todavía no les he dado, pero tranquilos, queda poco.
Estoy muy introspectivo, si, también narcisista, al fin y al cabo, un blog cubre en parte ese aspecto lo queramos reconocer o no, y finalmente me siento a gusto en mi propia casa. Tarde de Nitin Shawney, más un mai y la mejor de las compañías del mundo, es decir, yo y yo y yo...
Escritura caótica, pensamientos aquí y allá...queridísimos lectores...dejad que esta pluma vuelva a coger carrerilla y veréis como vale la pena seguirme, que hasta yo mismo me olvido de mí...
17 de marzo de 2009
La República de la Floresta
Existen pocas profesiones en el mundo en las que no esté mal visto que el trabajador en cuestión haga un descanso tomándose un café en un lugar cualquiera, a poder ser perdido y remoto.
Los policías que se detienen en el bar están mal vistos, o quizá crean el malestar de siempre de otra forma.
Los trabajadores del sector de la construcción hacen del restaurante de menú su templo, y el bocata que se comen por las mañanas es la sagrada eucaristía.
El resto de gente parece estar escaqueándose, o estar de paso entre una acción y otra. Algo parece estar fuera de lugar.
En cambio, a los carteros la gente los saluda, y les preguntan si traen algo para sus casas.
Es una profesión que guarda cierto romanticismo. Sientes que te miran raro, no con admiración o asco, te miran como reconociéndote.
“Ah! Es el cartero!”
A veces puedes cruzarte con un tio trajeado y este puede mirarte mal de arriba abajo, por encima del hombro, pero eso no importa. Los dos nos podemos quitar la ropa y vestirnos con un tanga de leopardo y ser absolutamente iguales.
Una de las ventajas de este oficio es que paso muchas horas al aire libre, y eso me convierte en dueño de mí mismo, sin un jefe al lado que me controle.
Otra es que descubres mucha música nueva. Te pones tres discos nuevos en el mp3 y en un par de semanas te los sabes de memoria, y… “Ala! A por otros tres!”
Piensas mucho, y les das mil vueltas a las cosas. Puede convertirse en una etapa creativa, o en una introspección en uno mismo que puede acabar devorándote…
Afortunadamente siempre puedes descansar un rato, y observar tu ya tan conocido paisaje.
Echo de menos repartir la Floresta…sus bosques y caminos…sus jabalíes…los perros que te persiguen…los hippies…los abuelos.
La Floresta era un estado de ánimo. Como muy bien dice LeFer, es la “República de la Floresta”, un lugar sin parangón alguno en el mundo, mucho más cercana a veces a la Habana (no he estado) que a la propia Barcelona.
Es un lugar mágico y físico a la vez, es palpable, pero no la puedes sujetar del todo, porque siempre gira alrededor de ella una espiral de humo, no sabes si mágico o psicotrópico, que te envuelve.
He pasado muchas mañanas allí, sudando, cantando, riendo…y pensando, sobretodo. Me he comido allí la cabeza por miles de problemas, y creo que algunos se los quedó ella, porqué a veces un paisaje visto mil veces se te hace presente de una forma tan nueva que te asombra.
También se puede amar a los lugares, de eso no hay duda.
7 de marzo de 2009
Manu
Manuelo, hoy para ti tengo un caramelo,
Pero bajo esa aparente dulzura hay densa amargura
Y bajo la negrura tú juras y perjuras
Que defecto es encontrar el camino perfecto
Los peces nadan, eso ya lo sabes, pero hasta dónde,¿no te lo preguntaste?
Crecer sin padre, tú lo aguantaste, y mira ¡estas que te sales!
Te diviertes, te ríes y te perviertes con tu puta suerte
Te crees especial pero andas con paso marcial
Despides alegría pero te falta una grata compañía
Iluminas a todo aquel que lo pida, pero no eres sabiduría
No meditas no ejemplificas nada de lo que platicas
Tener ojos para ver el mundo no significa que el mundo esté para contemplar
Negar la verdad con tu auténtica verdad no te dará verdad
La paz que buscas está preñada y no te servirá de nada
Tu alma vendiste, Manuel, eso lo sabemos tú y yo y aquél,
Por eso me dijiste, no existe alma, para nada de cómo la imaginabas,
En algo te basaste, pues…
negar el espíritu es decir que no existe el ímpetu,
y la poesía, ¿qué coño es?
Ahora acá estallan las enanas marañas de patrañas
Que en tu cerebro producen quiebros, relucen como estercoleros
Y finalmente se funden como queroseno
Esa es tu mejor definición, Manuel, eres fuel de pájaros de papel
Así que, ¿¡porque no te enciendes de una maldita vez!?
¿¡No te estremece ser pasto de langostas!?
¿¡Eres una puta gaviota comiendo ostras!?
¡Sácate todas esas costras y coge tu corona!
Y no me vengas con sandeces ni gilipolleces
¿¡Qué me hago el qué!?¡Me estremeces!
Llevo media vida contándote mis pequeñeces
Y no me escuchas cuando hablo de verdad
Soy esclavo de mis vocablos, pero amo de mis actos,
Soy fuerte y débil, pero siempre el que vence,
No me pongo parches ni retales ni falsedades, sólo verdades,
Porque yo soy, lo que doy.
Los peces nadan, eso ya lo sabes, pero hasta dónde,¿no te lo preguntaste?
Me parece que ya lo sabes
¿¡Rábia!?¿Tengo rábia?¡Tócate la napia!
Tengo sentimiento, y a ti agradecimiento,
Esto embellezco ahora por ti, con buen sentimiento:
Manuelo, hoy para ti tengo un caramelo,
Pero se llama Manuel, y sabe a miel,
Tiene cosas en las que pensar, jamás tramar,
Tiene palabras por tocar, nunca frotar,
Se parece a un dragón de la suerte, perlado y alargado,
Semejante a una serpiente, pero serpiente oriental, no vulgar y fatal,
Manu sabe que su peor enemigo es el mismo,
Pero eso es lo único que no le causa pesimismo.
Ser andante y errante, ¿por dónde cabalgaste?
Princesas y hadas, a todas hechizadas,
Reyes y guerreros a todos muertos,
Mundos de fantasía pervertida son los que visitas,
Con tu cruel por ser sincera, fiel, ancha, eterna, brillante y bonita
Sonrisa.
Pero bajo esa aparente dulzura hay densa amargura
Y bajo la negrura tú juras y perjuras
Que defecto es encontrar el camino perfecto
Los peces nadan, eso ya lo sabes, pero hasta dónde,¿no te lo preguntaste?
Crecer sin padre, tú lo aguantaste, y mira ¡estas que te sales!
Te diviertes, te ríes y te perviertes con tu puta suerte
Te crees especial pero andas con paso marcial
Despides alegría pero te falta una grata compañía
Iluminas a todo aquel que lo pida, pero no eres sabiduría
No meditas no ejemplificas nada de lo que platicas
Tener ojos para ver el mundo no significa que el mundo esté para contemplar
Negar la verdad con tu auténtica verdad no te dará verdad
La paz que buscas está preñada y no te servirá de nada
Tu alma vendiste, Manuel, eso lo sabemos tú y yo y aquél,
Por eso me dijiste, no existe alma, para nada de cómo la imaginabas,
En algo te basaste, pues…
negar el espíritu es decir que no existe el ímpetu,
y la poesía, ¿qué coño es?
Ahora acá estallan las enanas marañas de patrañas
Que en tu cerebro producen quiebros, relucen como estercoleros
Y finalmente se funden como queroseno
Esa es tu mejor definición, Manuel, eres fuel de pájaros de papel
Así que, ¿¡porque no te enciendes de una maldita vez!?
¿¡No te estremece ser pasto de langostas!?
¿¡Eres una puta gaviota comiendo ostras!?
¡Sácate todas esas costras y coge tu corona!
Y no me vengas con sandeces ni gilipolleces
¿¡Qué me hago el qué!?¡Me estremeces!
Llevo media vida contándote mis pequeñeces
Y no me escuchas cuando hablo de verdad
Soy esclavo de mis vocablos, pero amo de mis actos,
Soy fuerte y débil, pero siempre el que vence,
No me pongo parches ni retales ni falsedades, sólo verdades,
Porque yo soy, lo que doy.
Los peces nadan, eso ya lo sabes, pero hasta dónde,¿no te lo preguntaste?
Me parece que ya lo sabes
¿¡Rábia!?¿Tengo rábia?¡Tócate la napia!
Tengo sentimiento, y a ti agradecimiento,
Esto embellezco ahora por ti, con buen sentimiento:
Manuelo, hoy para ti tengo un caramelo,
Pero se llama Manuel, y sabe a miel,
Tiene cosas en las que pensar, jamás tramar,
Tiene palabras por tocar, nunca frotar,
Se parece a un dragón de la suerte, perlado y alargado,
Semejante a una serpiente, pero serpiente oriental, no vulgar y fatal,
Manu sabe que su peor enemigo es el mismo,
Pero eso es lo único que no le causa pesimismo.
Ser andante y errante, ¿por dónde cabalgaste?
Princesas y hadas, a todas hechizadas,
Reyes y guerreros a todos muertos,
Mundos de fantasía pervertida son los que visitas,
Con tu cruel por ser sincera, fiel, ancha, eterna, brillante y bonita
Sonrisa.
2 de marzo de 2009
Relato corto
Luz. Que me cierra los ojos hasta que se acostumbran a ella. Despierto. Miro alrededor, y el dolor vuelve a mí. Sigo en el fondo de este puto barranco y no me puedo mover. Joder. Espero no haberme roto la columna, porque la verdad es que no siento los dedos de los pies y mi cuerpo no responde a órdenes de ningún tipo. Lo único que veo es el sol en las alturas, que me alumbra como si fuera un foco de cine, y yo, cual mr bean estampado contra el suelo. Esto es una mierda. No debí haberme apuntado a esa carrera. Pero ciertamente la alternativa no era muy excitante. Seguir con mi aburrida vida, ya ves tú. Despertarme temprano, trabajar, resolver mis necesidades fisiológicas a lo largo del día y finalmente darme tiempo para gastar en ocio. Ahora me aburro. Que paradójico resulta esto. Debo haberme dormido del aburrimiento, porque ya desperté hace horas, cuando aún estaba inconsciente, cuando después me dediqué a repasar mentalmente la causa por la cual estoy ahora aquí, devanándome los sesos como un gilipollas. Ese pensar continuado me ha originado el sueño, supongo. No me encontraran. Cuando me perdí en la carrera ya dudaba que me encontrasen, pues ahora menos aún, mira que guapo. Pues nada. Ahora moriré. A morir toca. No se que haré aun, si caminar hacia la luz o seguir a las sombras. En ghost habían unas sombras raras que se te llevaban al infierno, pero yo no sé que prefiero, si cielo o infierno. Siempre he sido muy friolero. Jejeje. ¿Como puede ser que encaje esto de forma tan tranquila, si siempre he sido un miedica? los humanos, que animales tan raros somos, impredecibles e imbeciles, o mas bien imbeciles impredecibles. Bah. Suspiro. Que aburrido es esto de morirse. ¿Lo he dicho bien? esto de morirse. Esto de morir. Bah. Ni siquiera nubes. ¿No podría haber alguna nubecilla allá en las alturas, para que me imaginara cosas y esto no fuera tan duro? no te pido pájaros, dios, que ya sé que andas ocupado, pero una triste nube de vapor de agua si, tío, que hasta nosotros solitos somos capaces de crearlas. Como no te espabiles al final la raza humana te pillará. Tu demasiadas fiestas y juergas y de mientras nosotros ya clonamos bichos y creamos cosas que me apuesto lo que quieras que ni sabias que eran posibles. ¿Imaginaste en algún momento que ese estúpido comeplátanos bajaría de la palmera y acabaría empoltronado en un sofá tragando tele con una gorra de esas que tienen dos latas de cerveza? Lo dudo también. Pero no te creas que te desprecio. Para nada. Te voy a revelar un secreto de los humanos, aunque supongo que ya lo sabes. Te tenemos envidia, ¿lo sabias? todo esto que has montado aquí abajo es increíble, te lo reconozco. Las montañas, el mar, las puestas de sol, la música, las mujeres y el sexo, las drogas, todo esto esta genial, de verdad, pero seguro que no es nada comparado con el tinglado que frecuentas tú, estoy convencidísimo. Me imagino como una gran fiesta de cumpleaños en la que la mayor sorpresa es no saber qué pasará, tomadura de pelo o desfase cojonudo. Eso es morirse. Bueno, supongo. No estoy muy seguro de nada, sólo que esto es bastante incómodo. Tengo una piedra clavada en la espalda que me jode mogollón. ¿Es eso buena señal? ¿Significa que no me he roto la columna? Resultaría bastante triste volver de Australia paralítico. La gente no me daría una bienvenida acogedora, sino tristona, y no hay nada que odie más que dar pena a los demás, porque en estos casos la gente actua de forma bastante falsa, y posiblemente, volver hecho polvo y cargado de dolor sería una ocasión perfecta para que los falsos se desmadrasen y montaran su show conmigo. Yo seria un personaje principal, es cierto, pero no el protagonista, por supuesto que no. Las pocas veces que he ido al teatro he podido comprovar que los actores más relevantes són los que más ruido hacen, para que luego se diga que el arte dramático es más exclusivo que el comercialismo que empaña al cine.
Me estoy cansando de esperar yo que sé qué. ¿Cuánto tiempo llevaré aquí? ¿Cinco horas? El Sol está algo más bajo que antes, lo veo por la sombra que arroja aquella piedra, que está más alargada. Quizá han pasado dos horas desde la última vez que me he preguntado por el tiempo. ¡Joder, ya me estoy volviendo a poner nervioso! ¡Seré estúpido! ¡Sabía que era demasiado temprano para adentrarme por el cañon, y aún así mírame! ¡Parezco una puta cucaracha boca arriba! ¡Es para cagarse en todo! ¡Pero por mucho que grite nadie me oye! ¡Holaaaaaaaaaa! ¡Sacádme de aquí! ¡Me he caído por un barranco! ¡Soy un extranjero imbécil e inconsciente con mucho dinero! ¿Alguien lo quiere? ¡Ayuda! ¡Eo! ¡Holaaaaaaaaaa! ¡Soy de la carrera! ¡Soy un corredor! ¡Me he perdido! ¡Ayudadme por favor! ¡Ayudadme! ¡Ayudaaaaaaa! ¡No puedo moverme! ¡No puedo salir de aquí! ¡Que alguien me ayude, por favor! ¡Eeeeeeeeeeeeeee! ¡Holaaaaaaaaaaaa! ¡Socorro!
No suelo rendirme rápidamente. Soy muy tozudo, pero esta vez reconozco que tengo muy difícil el que me oigan, al fin y al cabo estoy en un puñetero desierto. Deberían habernos equipado con chismes detectables por satélite o algo así, esta carrera es demasiado arriesgada…No debí haberme apuntado. Ahora estoy más seguro que antes. ¿Cúanto tiempo aguantaré sin agua? ¿Dos dias? ¿Tres? El Sol no me da muy directamente, aunque cuando está en el zenit el muy cerdo se ceba conmigo a placer. Maldita estrella. No eres ni una gigante. Creo que no llegas ni a mediana. Eres una enana cualquiera, con un nombre estúpido, Sol. Hay hermanas tuyas con nombres mucho más elaborados y complejos, pero claro, ellas són alguien, son importantes, tu sólo eres capaz de ocasionar una casualidad llamada vida en un planeta mal estructurado, con zonas demasiado pobladas y otras extremadamente vacías, como este puto desierto. Creo que ya es la segunda vez que insulto al desierto. ¡Que se joda!
Más bien no. Me jodo yo, en todo caso. Él está la mar de feliz, con sus cañones y su arena anaranjada y sus pedruscos y sus animales. De hecho puede que ahora se esté divirtiendo a mi costa, patético ser prepotente, eso es lo que soy, un prepotente de mierda, un fantasma, un quiero y no puedo personificado en desgracia de hombre.
¡Qué gracioso! ¡Nunca había pensado tanto tiempo seguido! ¡Qué curioso! ¡Ahí va! ¡Hay un pájaro dando círculos encima mío! ¡Ja, ja, ja, ja, ja! ¡Cómo en las películas! ¡Ja, ja, ja, ja, ja! Sería bueno que ahora llegaran los equipos de rescate, y cuando me encontrasen yo les dijera: “¡Mirad allá arriba, si hubierais tardado un minuto más me habría devorado”! Pero no, a lo mejor cuando lleguen ellos sólo seré un esqueleto sonriente, y eso no me gusta nada, porqué no será real, yo no moriré riendo, eso si lo tengo seguro. ¿O es que acaso alguien puede alegrarse de morir? ¡Tonterias! ¡Mira, un lagarto! Me mira con curiosidad, seguro que es el primer hombre que ve en su vida, y por eso no sabe que hacer. Ahora me da la espalda, ¡que fuerte! ¿¡Que hay más interesante ahora que ver a otro animal muriendo!? ¡Mírame lagarto! ¡Que me mires! Tiene una boca bastante grande, y cuando la cierra parece que sonria, pero no tiene sentimientos, eso es lo que dicen de los animales, que no sienten cosas complejas. Como mucho estará cabreado porqué estoy encima de su comida y no la puede alcanzar, pero dudo bastante que vea mi necesidad de ayuda. ¡Maldito lagarto! ¡Estúpido! ¡Mírame! ¡No te rías! ¡Te juro que como consiga moverme te masticaré vivo! ¡No! ¡Se va! ¡No te vayas! ¡Lagarto, espera! ¿¡No lo harás por mí verdad!? ¡Tú no entiendes lo que digo! ¡No deberías! ¡Quédate conmigo por favor! Se ha ido. Otra vez solo, y ahora me acuerdo de aquello que me dijo mi padre hará tantos años: “nacemos solos y morimos solos.”
Me estoy cansando de esperar yo que sé qué. ¿Cuánto tiempo llevaré aquí? ¿Cinco horas? El Sol está algo más bajo que antes, lo veo por la sombra que arroja aquella piedra, que está más alargada. Quizá han pasado dos horas desde la última vez que me he preguntado por el tiempo. ¡Joder, ya me estoy volviendo a poner nervioso! ¡Seré estúpido! ¡Sabía que era demasiado temprano para adentrarme por el cañon, y aún así mírame! ¡Parezco una puta cucaracha boca arriba! ¡Es para cagarse en todo! ¡Pero por mucho que grite nadie me oye! ¡Holaaaaaaaaaa! ¡Sacádme de aquí! ¡Me he caído por un barranco! ¡Soy un extranjero imbécil e inconsciente con mucho dinero! ¿Alguien lo quiere? ¡Ayuda! ¡Eo! ¡Holaaaaaaaaaa! ¡Soy de la carrera! ¡Soy un corredor! ¡Me he perdido! ¡Ayudadme por favor! ¡Ayudadme! ¡Ayudaaaaaaa! ¡No puedo moverme! ¡No puedo salir de aquí! ¡Que alguien me ayude, por favor! ¡Eeeeeeeeeeeeeee! ¡Holaaaaaaaaaaaa! ¡Socorro!
No suelo rendirme rápidamente. Soy muy tozudo, pero esta vez reconozco que tengo muy difícil el que me oigan, al fin y al cabo estoy en un puñetero desierto. Deberían habernos equipado con chismes detectables por satélite o algo así, esta carrera es demasiado arriesgada…No debí haberme apuntado. Ahora estoy más seguro que antes. ¿Cúanto tiempo aguantaré sin agua? ¿Dos dias? ¿Tres? El Sol no me da muy directamente, aunque cuando está en el zenit el muy cerdo se ceba conmigo a placer. Maldita estrella. No eres ni una gigante. Creo que no llegas ni a mediana. Eres una enana cualquiera, con un nombre estúpido, Sol. Hay hermanas tuyas con nombres mucho más elaborados y complejos, pero claro, ellas són alguien, son importantes, tu sólo eres capaz de ocasionar una casualidad llamada vida en un planeta mal estructurado, con zonas demasiado pobladas y otras extremadamente vacías, como este puto desierto. Creo que ya es la segunda vez que insulto al desierto. ¡Que se joda!
Más bien no. Me jodo yo, en todo caso. Él está la mar de feliz, con sus cañones y su arena anaranjada y sus pedruscos y sus animales. De hecho puede que ahora se esté divirtiendo a mi costa, patético ser prepotente, eso es lo que soy, un prepotente de mierda, un fantasma, un quiero y no puedo personificado en desgracia de hombre.
¡Qué gracioso! ¡Nunca había pensado tanto tiempo seguido! ¡Qué curioso! ¡Ahí va! ¡Hay un pájaro dando círculos encima mío! ¡Ja, ja, ja, ja, ja! ¡Cómo en las películas! ¡Ja, ja, ja, ja, ja! Sería bueno que ahora llegaran los equipos de rescate, y cuando me encontrasen yo les dijera: “¡Mirad allá arriba, si hubierais tardado un minuto más me habría devorado”! Pero no, a lo mejor cuando lleguen ellos sólo seré un esqueleto sonriente, y eso no me gusta nada, porqué no será real, yo no moriré riendo, eso si lo tengo seguro. ¿O es que acaso alguien puede alegrarse de morir? ¡Tonterias! ¡Mira, un lagarto! Me mira con curiosidad, seguro que es el primer hombre que ve en su vida, y por eso no sabe que hacer. Ahora me da la espalda, ¡que fuerte! ¿¡Que hay más interesante ahora que ver a otro animal muriendo!? ¡Mírame lagarto! ¡Que me mires! Tiene una boca bastante grande, y cuando la cierra parece que sonria, pero no tiene sentimientos, eso es lo que dicen de los animales, que no sienten cosas complejas. Como mucho estará cabreado porqué estoy encima de su comida y no la puede alcanzar, pero dudo bastante que vea mi necesidad de ayuda. ¡Maldito lagarto! ¡Estúpido! ¡Mírame! ¡No te rías! ¡Te juro que como consiga moverme te masticaré vivo! ¡No! ¡Se va! ¡No te vayas! ¡Lagarto, espera! ¿¡No lo harás por mí verdad!? ¡Tú no entiendes lo que digo! ¡No deberías! ¡Quédate conmigo por favor! Se ha ido. Otra vez solo, y ahora me acuerdo de aquello que me dijo mi padre hará tantos años: “nacemos solos y morimos solos.”
28 de febrero de 2009
Rooibos
El Rooibos es un arbusto sudafricano que se prepara en infusión, y con un sabor parecido al del té, lo cúal hace que mucha gente crea que es una espécie de té.
Actualmente soy un gran consumidor de esta bebida, y las cualidades que más me gustan de él, obviando sus propiedades nutritivas y biológicas, són que no se pasa de infusión, es decir, que al no ser un té propiamente dicho, no tienes que estar pendiente de cuanto tiempo llevas con la mezcla en el agua. Todos sabeis que (dependiendo del tipo de té, claro) si te pasas en el tiempo de infusión, que ronda entre los 5 y 10 minutos, la bebida se amarga, aparte de perder muchas de sus propiedades.
Otra cosa que me gusta del Rooibos, es, por supuesto, el sabor, que ya de por sí es muy dulzón, y al que no hará falta añadir casi azúcar (a menos que seas un fanático de los tés marroquís, y de las infusiones de menta, en cuyo caso seguirás echándole cucharadas y cucharadas de azúcar) Recuerda mucho al té rojo, pero con su propia personalidad.
Una ventaja más que tiene es que no tiene cafeína, al contrario que el té, que las tiene en proporciones mínimas, por supuesto, pero las tiene.
Sigue siendo un estimulante cerebral, como yo le digo, pero no me hagais mucho caso en ese sentido, puesto que mi inclinación a la escritura me hace considerar una copa como otro estimulante cerebral.
Ya he acabado con el tema Rooibos. Solo deciros que si quereis probar un buen té, por favor, no lo tomeis en sobre, que no vale nada y sabe a papel.
Los japoneses y su ceremonia del té es algo tan complejo que casi escapa a nuestra comprensión, algo similar a lo que nos ocurre con las magnitudes del universo, distancias tan increíblemente vastas que no las podemos imaginar.
¿Que es lo que ocurre exactamente con esta ceremonia? En lugar de aburriros con histórias de geishas solo os diré que para los nipones entendidos, el momento de la preparación, infusión y mezcla del té para su posterior consumo son actividades a las que se les ha de dar su propia atención, y es como si dijera que en el momento que me lo tomo no existe nada más en el cosmos que el té, y yo en infinita comunión con el, me lo tomo despacio y sabiendo cúal es mi lugar en él.
Es una pausa en el camino para meditar. Dedicarle el tiempo a cada cosa, una vez más. Cuando camino voy andando, y cuando duermo, sueño.
Actualmente soy un gran consumidor de esta bebida, y las cualidades que más me gustan de él, obviando sus propiedades nutritivas y biológicas, són que no se pasa de infusión, es decir, que al no ser un té propiamente dicho, no tienes que estar pendiente de cuanto tiempo llevas con la mezcla en el agua. Todos sabeis que (dependiendo del tipo de té, claro) si te pasas en el tiempo de infusión, que ronda entre los 5 y 10 minutos, la bebida se amarga, aparte de perder muchas de sus propiedades.
Otra cosa que me gusta del Rooibos, es, por supuesto, el sabor, que ya de por sí es muy dulzón, y al que no hará falta añadir casi azúcar (a menos que seas un fanático de los tés marroquís, y de las infusiones de menta, en cuyo caso seguirás echándole cucharadas y cucharadas de azúcar) Recuerda mucho al té rojo, pero con su propia personalidad.
Una ventaja más que tiene es que no tiene cafeína, al contrario que el té, que las tiene en proporciones mínimas, por supuesto, pero las tiene.
Sigue siendo un estimulante cerebral, como yo le digo, pero no me hagais mucho caso en ese sentido, puesto que mi inclinación a la escritura me hace considerar una copa como otro estimulante cerebral.
Ya he acabado con el tema Rooibos. Solo deciros que si quereis probar un buen té, por favor, no lo tomeis en sobre, que no vale nada y sabe a papel.
Los japoneses y su ceremonia del té es algo tan complejo que casi escapa a nuestra comprensión, algo similar a lo que nos ocurre con las magnitudes del universo, distancias tan increíblemente vastas que no las podemos imaginar.
¿Que es lo que ocurre exactamente con esta ceremonia? En lugar de aburriros con histórias de geishas solo os diré que para los nipones entendidos, el momento de la preparación, infusión y mezcla del té para su posterior consumo son actividades a las que se les ha de dar su propia atención, y es como si dijera que en el momento que me lo tomo no existe nada más en el cosmos que el té, y yo en infinita comunión con el, me lo tomo despacio y sabiendo cúal es mi lugar en él.
Es una pausa en el camino para meditar. Dedicarle el tiempo a cada cosa, una vez más. Cuando camino voy andando, y cuando duermo, sueño.
16 de febrero de 2009
Los abuelos
Los abuelos son esos seres entrañables, pequeños y arrugados que a veces se quedan delante de una obra corrigiendo, incordiando, molestando, hablando, contando chistes, y haciendo bulto. La sociedad de hoy en día tiende a despreciar la gente mayor, eso es tristemente cierto, y no estoy a favor de recluir a nuestros ancianos en centros. Supongo que en el apartado "MG for president" les daré una salida tan utópica como útil para la buena marcha de nuestro país. Quiero decir una curiosidad sobre los ancianos y el respeto a estos, y es que en la antigua Grécia, a estos se les llamaba a veces "tumbas", por su cercanía a la muerte. Me resulta gracioso, y entrañable también.
"¡Hasta mañana, tumba!"
Salvador es un hombre de unos sesenta y muchos que vive en la Floresta y que me cruzo por todos lados y siempre nos saludamos. Hemos hablado muchas veces y mucho rato, y me sé ya la mitad de su vida. Lo interesante de este hombre, la enseñanza que se desprende de él, es que por mucho que te deslomes a trabajar y ahorrar, nunca podrás llegar a disfrutar del todo el fruto de tu trabajo si les dejas un legado a tus hijos. No es que haya tenido movidas con su familia ni nada de eso, simplemente es un hombre que se ha dado cuenta de que cuando tuvo suficiente dinero acumulado ya era demasiado mayor para hacer con él lo que soñaba de joven.
Esto casa perfectamente con una filosofia que me gusta mucho:
"Carpe diem quam minimum credula postero" (aprovecha el día y no confíes en el mañana)
O como dijo James Dean, ese increíble actor de dos años de carrera cinematogràfica, solo tres películas y la eternidad entera para él:
"Dream as if you'll live forever. Live as if you'll die today" (sueña como si fueras a vivir para siempre, vive como si fueras a morir hoy)
Cada vez estoy más convencido de que se tiene que vivir el presente. Podemos marcarnos metas lejanas, de hecho el ser humano las necesita para vivir, pero hemos de sacar la mágia a cada uno de los momentos que estamos viviendo.
Como dice cierta filosofia oriental, vivir cada momento en su plenitud. Desayunar dedicándole tiempo al desayuno, disfrutando de él, concentrándonos en él, en el placer que nos reportará. Quizá no es necesario ver la tele mientras se desayuna, quizá no es necesario hacer mil cosas a la vez. Quizá lo suyo es dedicar un tiempo a cada cosa. yo creo que si eres de los que te gusta leer el periódico mientras desayunas, adelante, ¡pero no seas el que come el bocata mientras trabaja!
Esta entrada ha dejado mucho que desear, he empezado hablando de una cosa y me he ido por las ramas, lo sé, pero quería vaciar un poco la mente, y atropelladamente, así, en forma de letras, líneas y párrafos, ha sucedido
"¡Hasta mañana, tumba!"
Salvador es un hombre de unos sesenta y muchos que vive en la Floresta y que me cruzo por todos lados y siempre nos saludamos. Hemos hablado muchas veces y mucho rato, y me sé ya la mitad de su vida. Lo interesante de este hombre, la enseñanza que se desprende de él, es que por mucho que te deslomes a trabajar y ahorrar, nunca podrás llegar a disfrutar del todo el fruto de tu trabajo si les dejas un legado a tus hijos. No es que haya tenido movidas con su familia ni nada de eso, simplemente es un hombre que se ha dado cuenta de que cuando tuvo suficiente dinero acumulado ya era demasiado mayor para hacer con él lo que soñaba de joven.
Esto casa perfectamente con una filosofia que me gusta mucho:
"Carpe diem quam minimum credula postero" (aprovecha el día y no confíes en el mañana)
O como dijo James Dean, ese increíble actor de dos años de carrera cinematogràfica, solo tres películas y la eternidad entera para él:
"Dream as if you'll live forever. Live as if you'll die today" (sueña como si fueras a vivir para siempre, vive como si fueras a morir hoy)
Cada vez estoy más convencido de que se tiene que vivir el presente. Podemos marcarnos metas lejanas, de hecho el ser humano las necesita para vivir, pero hemos de sacar la mágia a cada uno de los momentos que estamos viviendo.
Como dice cierta filosofia oriental, vivir cada momento en su plenitud. Desayunar dedicándole tiempo al desayuno, disfrutando de él, concentrándonos en él, en el placer que nos reportará. Quizá no es necesario ver la tele mientras se desayuna, quizá no es necesario hacer mil cosas a la vez. Quizá lo suyo es dedicar un tiempo a cada cosa. yo creo que si eres de los que te gusta leer el periódico mientras desayunas, adelante, ¡pero no seas el que come el bocata mientras trabaja!
Esta entrada ha dejado mucho que desear, he empezado hablando de una cosa y me he ido por las ramas, lo sé, pero quería vaciar un poco la mente, y atropelladamente, así, en forma de letras, líneas y párrafos, ha sucedido
29 de enero de 2009
El encantador de perros
Decidido a saber más cosas de ese extraño tipejo que asoma su fez por el canal Cuatro, me he informado un poco sobre él, y he llegado a la curiosa, pero muy reveladora conclusión, de que este hombre, Cesar, es querido y odiado por igual. Lo interesante de esto es que demuestra que alguien del que se tiene tantas y tan dispares opiniones es alguien que crea contraste o que innova en su manera de proceder.
Hay un gran público que sigue el programa, y no es de extrañar, porqué los resultados son increíbles, pero ese público olvida que también se trata de un medio que muy frecuentemente recurre a la mentira como método de trabajo estándar.
Los criadores, en cambio, le recriminan su utilización excesiva de la técnica del macho alfa y de métodos ya anticuados, pero, ¿acaso ellos consiguen lo que él, y esto es, un gran reconocimiento?
Yo creo que el domador de perros es como pocholo en su momento, una celebridad a la cúal aplaudir o despreciar, y de la que incluso se pueden aprender cosas, tu decides.
En cuanto a la experiéncia perruna, yo tengo un perro, y he de comentar que el uso de la técnica del macho alfa es de las más efectivas que he usado, y la que más me gusta.
Como yo lo entiendo se trata de que el animal te reconozca a tí como a su guia, y para ello no debe faltarte al respeto y obedecerte, pero eso también es aplicable a él. Si el perro ve que te faltas al respeto a ti mismo, o que tienes una actitud débil, irá a por tí, creeme, y bajo un inocente juego se esconderá, sin duda, el medirte de hasta donde eres capaz de llegar e imponerte.
Todos los lobos empiezan a matar como si de un juego se tratara...
Hay un gran público que sigue el programa, y no es de extrañar, porqué los resultados son increíbles, pero ese público olvida que también se trata de un medio que muy frecuentemente recurre a la mentira como método de trabajo estándar.
Los criadores, en cambio, le recriminan su utilización excesiva de la técnica del macho alfa y de métodos ya anticuados, pero, ¿acaso ellos consiguen lo que él, y esto es, un gran reconocimiento?
Yo creo que el domador de perros es como pocholo en su momento, una celebridad a la cúal aplaudir o despreciar, y de la que incluso se pueden aprender cosas, tu decides.
En cuanto a la experiéncia perruna, yo tengo un perro, y he de comentar que el uso de la técnica del macho alfa es de las más efectivas que he usado, y la que más me gusta.
Como yo lo entiendo se trata de que el animal te reconozca a tí como a su guia, y para ello no debe faltarte al respeto y obedecerte, pero eso también es aplicable a él. Si el perro ve que te faltas al respeto a ti mismo, o que tienes una actitud débil, irá a por tí, creeme, y bajo un inocente juego se esconderá, sin duda, el medirte de hasta donde eres capaz de llegar e imponerte.
Todos los lobos empiezan a matar como si de un juego se tratara...
12 de enero de 2009
Me hago la interesante AKA voy de lista
Esto es una actitud que yo utilicé durante un tiempo, pero poco después de ver sus funestos resultados lo dejé estar...
Hablo hoy de aquel ser que normalmente ejerce de macho alfa o de mujer alfa, tanto da el sexo, y que cuando necesita llamar la atención hace como si pasara de tí.
Digo "hace como" porqué evidentemente todos podemos pasar de alguien a quién conocemos involuntariamente aunque este alguien se nos meta delante de la cara por puro despiste, pero cuando ese despiste dura más veces empiezan las preguntas:
-Oye...¿porqué a veces eres tan simpática y otras veces pasas de mi como de la mierda?
-¡Ah!¿Paso de ti?(falsa incredulidad)¡Ni me había dado cuenta, lo siento!(más falsa aún)Es que tengo muchas cosas en la cabeza y...
Putas excusas. Las excusas son cobardes y se arrastran por el suelo, como quién las dice.
Empiezo a observar al sujeto A, que no es sinó "Me hago la interesante AKA voy de lista" y compruebo que si, que se hace la interesante. Como me ha jodido que sea tan imbécil cuando esperaba algo más "inteligente" de ella que simplemente hacerse con el reclamo de la gente, decido meterla un poco en vereda. No se trata de que yo ahora me haga el interesante para ella (ojo, la tia ni me va ni me viene, tiene cierto morbo pero no pasa de ahi) sinó de ahogarla en la piscina que más odia en el momento justo. Precisamente mi, no cambio de actitud, sinó "actualización" de actitud, pasa por fijarme más en los detalles, por seguir saludándola aunque sepa que quizá empieze con su juego estúpido y con seguir como si nada. No me afecta porqué ni me importa ni porque quiero dejar que me afecte. A veces las cosas funcionan así, un dia tienes el don de que "eso" no te va a molestar, pero al dia siguiente te enamoras de alguien y no te la puedes quitar de la cabeza ni aunque te "pierdas" entre más personas.
Paso a la acción:
Situación de conversación que reune a un número de sujetos reducido, en concreto 3, yo y dos amigas suyas. Yo llevo el peso del diálogo y las hago reír y participar, cosa que llama primero la curiosidad del sujeto A que por orgullo no se acerca [todo esto controlado por el rabillo del ojo, gran arma de las que os hablaré en la próxima ocasión que se me presente)]
Sujeto A intenta entrar a la conversación mediante el idioma gestual (receptividad, asentimiento, sonrisas) pero es entonces cuando me comporto como un capullo y hago caso omiso de sus peticiones no verbales. Quiero que se coma todo su puto orgullo y ME hable.
Y lo consigo. Solo ha sido un simple ¿De qué hablais y os reis tanto? Que a mi me sabe a victória, puesto que he conseguido que un ser que cree que siempre tiene que ser el centro de atención se rebaje a entrar en una conversación en la que nadie contaba con ella para sostenerla, porque si, cariño, no eres el centro del universo.
Ya está. Punto y aparte sobre esto, quisiera hacer un inciso. Quiero expresar mi aborrecimiento a todas esas personas que, pese a estar dotadas del don del habla en público, del magnetismo y la cordialidad, solo lo usan para su propio provecho, ahogando sus penas en su propio ego.
Lectores de mi blog, por favor manifestaros, dadme alguna señal de vida, aunque sea un "hola" y ya está, mi ego necesita de vosotros para seguir tirando de la pluma, y no me aflige el reconocerlo...
Hablo hoy de aquel ser que normalmente ejerce de macho alfa o de mujer alfa, tanto da el sexo, y que cuando necesita llamar la atención hace como si pasara de tí.
Digo "hace como" porqué evidentemente todos podemos pasar de alguien a quién conocemos involuntariamente aunque este alguien se nos meta delante de la cara por puro despiste, pero cuando ese despiste dura más veces empiezan las preguntas:
-Oye...¿porqué a veces eres tan simpática y otras veces pasas de mi como de la mierda?
-¡Ah!¿Paso de ti?(falsa incredulidad)¡Ni me había dado cuenta, lo siento!(más falsa aún)Es que tengo muchas cosas en la cabeza y...
Putas excusas. Las excusas son cobardes y se arrastran por el suelo, como quién las dice.
Empiezo a observar al sujeto A, que no es sinó "Me hago la interesante AKA voy de lista" y compruebo que si, que se hace la interesante. Como me ha jodido que sea tan imbécil cuando esperaba algo más "inteligente" de ella que simplemente hacerse con el reclamo de la gente, decido meterla un poco en vereda. No se trata de que yo ahora me haga el interesante para ella (ojo, la tia ni me va ni me viene, tiene cierto morbo pero no pasa de ahi) sinó de ahogarla en la piscina que más odia en el momento justo. Precisamente mi, no cambio de actitud, sinó "actualización" de actitud, pasa por fijarme más en los detalles, por seguir saludándola aunque sepa que quizá empieze con su juego estúpido y con seguir como si nada. No me afecta porqué ni me importa ni porque quiero dejar que me afecte. A veces las cosas funcionan así, un dia tienes el don de que "eso" no te va a molestar, pero al dia siguiente te enamoras de alguien y no te la puedes quitar de la cabeza ni aunque te "pierdas" entre más personas.
Paso a la acción:
Situación de conversación que reune a un número de sujetos reducido, en concreto 3, yo y dos amigas suyas. Yo llevo el peso del diálogo y las hago reír y participar, cosa que llama primero la curiosidad del sujeto A que por orgullo no se acerca [todo esto controlado por el rabillo del ojo, gran arma de las que os hablaré en la próxima ocasión que se me presente)]
Sujeto A intenta entrar a la conversación mediante el idioma gestual (receptividad, asentimiento, sonrisas) pero es entonces cuando me comporto como un capullo y hago caso omiso de sus peticiones no verbales. Quiero que se coma todo su puto orgullo y ME hable.
Y lo consigo. Solo ha sido un simple ¿De qué hablais y os reis tanto? Que a mi me sabe a victória, puesto que he conseguido que un ser que cree que siempre tiene que ser el centro de atención se rebaje a entrar en una conversación en la que nadie contaba con ella para sostenerla, porque si, cariño, no eres el centro del universo.
Ya está. Punto y aparte sobre esto, quisiera hacer un inciso. Quiero expresar mi aborrecimiento a todas esas personas que, pese a estar dotadas del don del habla en público, del magnetismo y la cordialidad, solo lo usan para su propio provecho, ahogando sus penas en su propio ego.
Lectores de mi blog, por favor manifestaros, dadme alguna señal de vida, aunque sea un "hola" y ya está, mi ego necesita de vosotros para seguir tirando de la pluma, y no me aflige el reconocerlo...
4 de enero de 2009
De cómo arreglaré el problema de la vivienda
Abro una nueva sección (MG for president) tipo humorística, socarrona e imbécil en la que trataré de resolver los problemas del mundo como si yo fuera presidente.
Está claro que las mafias de la construcción en España son uno de los motores de la economía de nuestro país, del mismo modo que las mafias de lo téxtil y la moda lo són en Italia y las de la ingeniería y el motor lo són en Alemania.
Uno de los problemas que acucian a nosotros, los jóvenes, es el problema de la vivienda, y ahora mismo el sector está sufriendo mucho más la "crisis" por la que pasamos. Los mileuristas no nos podemos despegar fàcilmente de las ubres de mamà porqué no tenemos dinero ni cojones suficientes a vivir sin muchas de las comodidades a las que nos hemos acostumbrado.
¡Bien!
Yo como presidente ficticio de nuestro país emito desde aquí una nueva ley, que acabará con todo esto de manera que beneficie a empresarios y jóvenes por igual.
"A partir de ahora el estado se compromete a pagar una vivienda a todos los jóvenes de este país con la única condición de que se comprometan a vivir en ella y tengan un trabajo estable. Se intentará beneficiar las situaciones aquellas en las que el jóven en qüestión se quede sin trabajo, como por ejemplo dando un margen de unos tres meses para que encuentre empleo o que él se beneficie de que su compañero/a de piso tenga un trabajo que, obligatoriamente entonces, tendrá que ser de jornada completa. Si los dos tuvieran trabajo estable y están cursando algún estudio y tienen documentos que así lo aleguen podrán tener perfectamente un contrato de media jornada sin que tengan que abandonar la casa que ocupan."
Vuestro presidente ficticio MG
Está claro que las mafias de la construcción en España son uno de los motores de la economía de nuestro país, del mismo modo que las mafias de lo téxtil y la moda lo són en Italia y las de la ingeniería y el motor lo són en Alemania.
Uno de los problemas que acucian a nosotros, los jóvenes, es el problema de la vivienda, y ahora mismo el sector está sufriendo mucho más la "crisis" por la que pasamos. Los mileuristas no nos podemos despegar fàcilmente de las ubres de mamà porqué no tenemos dinero ni cojones suficientes a vivir sin muchas de las comodidades a las que nos hemos acostumbrado.
¡Bien!
Yo como presidente ficticio de nuestro país emito desde aquí una nueva ley, que acabará con todo esto de manera que beneficie a empresarios y jóvenes por igual.
"A partir de ahora el estado se compromete a pagar una vivienda a todos los jóvenes de este país con la única condición de que se comprometan a vivir en ella y tengan un trabajo estable. Se intentará beneficiar las situaciones aquellas en las que el jóven en qüestión se quede sin trabajo, como por ejemplo dando un margen de unos tres meses para que encuentre empleo o que él se beneficie de que su compañero/a de piso tenga un trabajo que, obligatoriamente entonces, tendrá que ser de jornada completa. Si los dos tuvieran trabajo estable y están cursando algún estudio y tienen documentos que así lo aleguen podrán tener perfectamente un contrato de media jornada sin que tengan que abandonar la casa que ocupan."
Vuestro presidente ficticio MG
1 de enero de 2009
Las convenciones sociales
He estado buscando por internet una definición buena de convención social y he encontrado una que me parece apropiada:
"Es un uso o costumbre arraigado, que lleva incluso a la reprobación de quienes no lo practican.
En su momento fue que los hombres llevaran sombrero, por ejemplo. Lo es que se cediera el interior a las señoras (ahora las cosas están cambiando) y lo "era" (eso también cambia) mirar a los ojos de tu saludado cuando le das la mano.
Pero nadie te puede exigir en el juzgado que lo cumplas, aunque sí pueden no invitarte a una fiesta por dicha razón."
Es una definicion bastante subjetiva como para implementarla en un diccionario, pero mucho más didáctica que otra que SI intenta parecerse al lenguaje académico y fracasa rotundamente:
"Una Convención Social se puede definir como un conjunto de individuos organizados con el fín de lograr objetivos de diversa índole, en lo social, político y económico asi como la resolución de problemas comúnes que afectan a la sociedad en su conjunto enmarcados dentro de estos objetivos, basandose en la aplicación de un conjunto de principios éticos y morales en el marco de la equidad y la justicia social."
De hecho parece una afirmación más correcta que la anterior, pero solo lo parece. "Un conjunto de individuos organizados con el fin de lograr objetivos" es una sociedad. La idea de "justicia social" está mal aplicada aquí, puesto que:
"(...)Como dijo Nietzsche, al construir la moral en base a las costumbres del hombre y no a su naturaleza, los conceptos de bien y mal han pasado a ser convencionalismos sociales"
Que quiere decir que ya está estipulado lo que es bueno o malo según la sociedad y no según la naturaleza, que es la madre de la justicia: matar, robar, herir, incesto, cosas todas ellas que pueden darse en un marco rodeado de árboles en medio del bosque, o de rascacielos.
Las convenciones sociales tienen como fin limitar la conducta humana en la sociedad para preservar su conjunto. En principio es buena idea, pero cuando hablamos de que las mujeres deban llevar burka o el pañuelo (y eso es más por convencion social que religiosa, puesto que ellas no han tenido derecho a escoger sinó que se lo han impuesto) el resultado es que la convencion social acaba mutando en tradicion estúpida.
Aborrezco las convenciones sociales. Estoy a favor de guardar las formas en la mesa, de servir primero a los ancianos, pero fijaos, antes se servia también a las mujeres, del mismo modo que la cuenta del restaurante se lleva al hombre, ¡daos cuenta, las normas de etiqueta, hijas de la convencion social, estan gobernadas por el machismo! ¿Cuantas mujeres no podrían considerar una falta de respeto que no se les lleve a ellas la cuenta? Todas estas normas son tan tristes como antiguas, y por eso cuesta moverlas de su sitio. Cuesta creer que el hombre se quede en casa cuidando de los hijos y solo sea la mujer quien trabaje (joder! yo lo quiero!). Cuestan muchas más cosas, pero hoy las dejo en el tintero voluntariamente.
El propósito de este año para mí, es ser mucho más auténtico, desasafiante y individualista. Auténtico porqué quiero actuar de acorde con mis pensamientos, desafiante porque no me quiero callar la boca por miedo, y individualista porqué no quiero salir de fiesta solo porqué sea fin de año!
Una única excepción: la familia. Ese es otro mundo. Tengo perdida la batalla con la familia (pero no la guerra) y como dijo un hombre sabio hace muchísimos años "nadie puede ser profeta en su tierra"
Buen año a todos!
"Es un uso o costumbre arraigado, que lleva incluso a la reprobación de quienes no lo practican.
En su momento fue que los hombres llevaran sombrero, por ejemplo. Lo es que se cediera el interior a las señoras (ahora las cosas están cambiando) y lo "era" (eso también cambia) mirar a los ojos de tu saludado cuando le das la mano.
Pero nadie te puede exigir en el juzgado que lo cumplas, aunque sí pueden no invitarte a una fiesta por dicha razón."
Es una definicion bastante subjetiva como para implementarla en un diccionario, pero mucho más didáctica que otra que SI intenta parecerse al lenguaje académico y fracasa rotundamente:
"Una Convención Social se puede definir como un conjunto de individuos organizados con el fín de lograr objetivos de diversa índole, en lo social, político y económico asi como la resolución de problemas comúnes que afectan a la sociedad en su conjunto enmarcados dentro de estos objetivos, basandose en la aplicación de un conjunto de principios éticos y morales en el marco de la equidad y la justicia social."
De hecho parece una afirmación más correcta que la anterior, pero solo lo parece. "Un conjunto de individuos organizados con el fin de lograr objetivos" es una sociedad. La idea de "justicia social" está mal aplicada aquí, puesto que:
"(...)Como dijo Nietzsche, al construir la moral en base a las costumbres del hombre y no a su naturaleza, los conceptos de bien y mal han pasado a ser convencionalismos sociales"
Que quiere decir que ya está estipulado lo que es bueno o malo según la sociedad y no según la naturaleza, que es la madre de la justicia: matar, robar, herir, incesto, cosas todas ellas que pueden darse en un marco rodeado de árboles en medio del bosque, o de rascacielos.
Las convenciones sociales tienen como fin limitar la conducta humana en la sociedad para preservar su conjunto. En principio es buena idea, pero cuando hablamos de que las mujeres deban llevar burka o el pañuelo (y eso es más por convencion social que religiosa, puesto que ellas no han tenido derecho a escoger sinó que se lo han impuesto) el resultado es que la convencion social acaba mutando en tradicion estúpida.
Aborrezco las convenciones sociales. Estoy a favor de guardar las formas en la mesa, de servir primero a los ancianos, pero fijaos, antes se servia también a las mujeres, del mismo modo que la cuenta del restaurante se lleva al hombre, ¡daos cuenta, las normas de etiqueta, hijas de la convencion social, estan gobernadas por el machismo! ¿Cuantas mujeres no podrían considerar una falta de respeto que no se les lleve a ellas la cuenta? Todas estas normas son tan tristes como antiguas, y por eso cuesta moverlas de su sitio. Cuesta creer que el hombre se quede en casa cuidando de los hijos y solo sea la mujer quien trabaje (joder! yo lo quiero!). Cuestan muchas más cosas, pero hoy las dejo en el tintero voluntariamente.
El propósito de este año para mí, es ser mucho más auténtico, desasafiante y individualista. Auténtico porqué quiero actuar de acorde con mis pensamientos, desafiante porque no me quiero callar la boca por miedo, y individualista porqué no quiero salir de fiesta solo porqué sea fin de año!
Una única excepción: la familia. Ese es otro mundo. Tengo perdida la batalla con la familia (pero no la guerra) y como dijo un hombre sabio hace muchísimos años "nadie puede ser profeta en su tierra"
Buen año a todos!
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